El agua del mar está más fría de lo habitual. Paso a paso, con los dedos congelados, el paseo de hoy se hace demasiado largo. La playa se agranda, la arena se pega a la piel y pesa, pesa mucho... Y la sal se agrieta con el agrio sabor de la nostalgia mientras el Atlántico se extiende en el largo camino de la memoria. . . . Aquel día me mojaba la mano en una playa de Fisterra. Lo hacía por superstición, tratando de pausar la cascada de sensaciones que dejaban las sonrisas, las conversaciones, y las miradas de tantas personas, de tantos quetzales. En aquel momento me daba cuenta de muchas cosas, y ellos, la mayoría, se quejaba de que el agua estaba demasiado fría. El Atlántico no es ni el Mediterráneo ni el Caribe. Hoy, en este paseo solitario, querría romper la distancia que nos separa a todos. Volar a cualquier playa, vale la mía, y correr sin parar para sentirnos vivos, sentirnos entre nosotros, y dejar de tener miedo al mundo que dicta la rutina. En realidad, en este paseo, sueño con volver a ser libre con el grupo 11 en el Tayrona, a escuchar el acento paraguayo, el mexicano, el colombiano… Simplemente, a escuchar y a ser. Pedro Rodríguez Villar, rutero 2015.

La luz desciende por la tienda, con una suavidad aterciopelada, y la ilumina despacio, con un cariño que nos saluda durmiendo. La paz. La tranquilidad, y el sonido del altavoz que rompe con todo, hasta con el chino y su amor, nos despierta. y la luz nos llena con su libertad, que trasciende de paredes y fronteras, e ilumina nuestros besos y abrazos. Aquellas mañanas eran comienzos, como todas las mañanas, pero los días eran distintos, singulares y especiales, eran nuestros, solo nuestros, y los estábamos esperando. En esos días nos escapamos de las rutinas, y nos encontramos hacia dentro, con nuestro sentimiento, con el amor fugaz, efímero y brutal, y con la nostalgia transformadora, sucia y pegajosa. Desde aquel día, la luz entra sin huecos en mi persiana, entra libre, pero no huele igual. Por la rutina y la falta de libertad, de aquellos días, a los que me gustaría volver a agarrar. Pedro Rodríguez Villar, 2015